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Uma simples mulher existe
que,
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pela imensidão de seu amor,
tem um pouco de DEUS,
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e pela constância de sua
dedicação, tem muito de anjo,
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que, sendo moça, pensa como
uma anciã e,
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sendo velha, age com as
forças todas da juventude,
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quando ignorante, melhor que
qualquer sábio desvenda os segredos da vida,
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e, quando sábia, assume a
simplicidade das crianças.
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Pobre,
sabe enriquecer-se para que seu coração não sangre ferido pelos
ingratos.
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Forte, entretanto estremece
ao choro de uma criancinha.
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E
fraca entretanto se alteia com a bravura dos leões.
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Viva, não lhe sabemos dar
valor, á sua sombra todas as dores se apagam.
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E, morta, tudo o que somos e
tudo o que temos daríamos para vê-la de novo, e dela receber um
aperto de seus braços, uma palavra de seus lábios.
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Não exija de mim que diga o
nome dessa mulher, se não quiserem que ensope de lágrimas este
álbum, porque eu a vi passar no meu caminho.
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Quando crescerem seus filhos,
leiam para eles esta página eles lhes cobrirão de beijos a fronte, e
dirão que um pobre viandante, que em troca de suntuosa hospedagem
recebida, aqui deixou para todos o retrato de sua própria MÃE...
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- para
alguém especial.
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